Les gouttes du dedans
riom, 2150. Trente jours de bouquet continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une turpitude lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans bouderie, mais sans interruption, couvrant les vitres d’un rideau assidu, noyant les rues par-dessous une lueur grise. Les égouts débordaient, les ponts disparaissaient,